Al niño Dios

Aunque tarde, pues nos hemos retrasado una semana, por fin hemos podido sacarlo adelante. De nuevo hemos unido esfuerzos casi todos los miembros de las tres generaciones de la familia Abellán López (abuelo, hijos y nietas) para realizar la grabación del villancico de estas navidades de 2022.

En esta ocasión —y ya van tres consecutivas— se trata de Al niño Dios, como lo titulan los cancioneros de los que he sacado la partitura; sin embargo, en internet, en YouTube concretamente, aparece sobre todo como En brazos de una doncella, título con el que ya hice una entrada en Abonico. Se trata de un villancico popular boliviano para cuya realización, como en las dos ocasiones anteriores, hemos contado con colaboradores muy especiales para nosotros, a quienes hemos invitado con todo el gusto del mundo.

Ya lo dije el año pasado: quienes son ajenos a estas cuestiones no se imaginan la cantidad de horas de trabajo que hay tras la interpretación, grabación y edición de estos vídeos, más aún cuando algunos de los intérpretes, como es nuestro caso, son niños.

Así que, aprovechando la ocasión para felicitarles la entrada del nuevo año, aquí les pongo el resultado de nuestro trabajo. Espero que les guste.

 

Apología del consumismo

«Deberían prohibir las navidades por apología del consumismo», dice El Roto en una viñeta (El País, 17-12-2022) en la que se ve a una señora muy cargada de paquetes y bolsas con compras. 

 

En papel y en digital

Me lo han preguntado en más de una ocasión: «¿Tú cómo prefieres los libros, en formato digital o en papel?» Y yo, y últimamente más aún, suelo contestar que prefiero los dos, y que cuanto más me interesa un libro, mejor me parece disponer del mismo y disfrutarlo en ambos formatos.

El de papel: para leer, para señalar con marcadores, normalmente con un pósit, cada uno de los fragmentos que creo conveniente destacar; también para, si me parece, subrayar, con lápices, de distintos colores o no, aquello que más me interese; y para señalizar en los márgenes de las páginas; y para tomar notas…; en fin, para manipular y marranear todo lo que me apetezca. Y es por esto, entre otras razones, por lo que prefiero comprar el libro a pedirlo prestado —por ejemplo, en una biblioteca—, y por lo cual me viene bien que este disponga de buen papel, así como de generosos márgenes y de unas cuantas páginas de cortesía.

Y el formato digital… lo prefiero como complemento del de papel, sobre todo para buscar y poder localizar con rapidez una referencia, una cita, una alusión… (precisamente esos fragmentos tan interesantes que ya he señalado antes en el volumen en papel), y, con poco trabajo, sin tener que escribir apenas, poder copiarla al momento, pegarla inmediatamente después en el procesador de textos que uso, y archivarla, para, si me apetece posteriormente, comentarla y elaborar, con o sin ella, incluyéndola o no, algún artículo para mis escritos y publicaciones.

Así que cuando acabo de leer un libro y me ha gustado mucho, tras su lectura o simultáneamente a la misma, lo busco en formato digital y… manos a la obra.

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Una vez dicho todo lo anterior, añadiré ahora que, de los muchos libros que he comprado en los últimos años, solo en dos ocasiones se me ha ofrecido (por la editorial que los publica: en ambos casos la misma) la posibilidad del envío gratuito de la obra en formato digital tras haber realizado un servidor su compra en papel. Para que me la enviaran, solo he tenido que poner mi nombre y apellidos en la primera página del libro en papel donde aparece el título (supongo que para asegurarse la editorial de que no va a ser devuelto el ejemplar) y enviar una foto de dicha página firmada a una dirección de correo electrónico que, rápidamente, a vuelta de correo, me ha enviado la obra en formato digital, lo que me parece una idea excelente, una prestación que deberían imitar las demás editoriales: tú pagas tu libro y ellos te lo facilitan en los dos formatos.

 

¡Qué pequeños!

Lo hemos reflexionado (rumiao es la palabra que me ha venido a la cabeza al pronto) tú y yo juntos —nunca mejor dicho— más de una vez y más de dos; y en cada ocasión en que has sacado a colación este tema —siempre lo has hecho tú—, me has asegurado que te avergüenza confesarlo, que te hace sentir mal, que te coloca en un papel que no te gusta nada: el de un personaje inmodesto, altivo… creído; pero que es verdad, que lo dices tal y como te viene a la cabeza, como lo sientes y lo repiensas: «¡qué pequeña se me ha ido quedando mucha gente según la he ido conociendo!», me dices; y ello —añades— conforme has ido comprobando poco a poco la mengua de su calidad según has ido rascando en su fina capa de envolvente disimulo: ¿¡tanta gente!? ¿¡tan encogida?! Y me confiesas a continuación —admitiendo implícitamente que no quieres ser hipócrita— que piensas que tú también te has quedado pequeño, que, sometido a una introspectiva mirada ponderada —observación, análisis, reflexión…—, has encogido ante tus propios ojos, y que… en definitiva…, por coherencia…, deberías revisar esto que piensas y apenas te atreves a decir.

 

Perras, pan y guisao

Acababa la década de los sesenta de la centuria pasada.

—Papá, dame perras —le dice el niño a su padre en la tarde de un domingo cualquiera.

—¿¡Perras!?... —contesta el progenitor, molesto y con mala folla—: pan y guisao to el que quieras; las perras son pa tu paere, que es el que las gana.

Pretendiendo ser gracioso, esto lo contaba después, delante de mí, el padre, un individuo que ganaba las perras que ganaba —pocas— no siempre de manera ejemplar.